Escribo estas líneas como colofón agradecido de un verano en el que me he regalado volver a dedicarle muchas decenas de horas a la lectura, hasta el punto de convertirla en la ocupación principal de mis días de descanso. Hablo, naturalmente, de la lectura de libros, que en este agosto han sido sobre todo clásicos escritos unos cuantos siglos atrás. La lectura forma parte de mi rutina de todo el año, pero he de reconocer que echaba de menos aquella experiencia gloriosa, que tanto apuré en mi juventud, de dedicar horas y horas a leer, en lugar de hacerlo al salto de mata impuesto por las urgencias diarias y cada vez más caóticas que apremian al autónomo dedicado a una profesión creativa.
Recuperar esa experiencia, tras haber tomado hace meses ya la decisión de desconectar por completo de las redes sociales como herramienta de interacción y conversación, lleva a la firme convicción de que en los últimos años hemos sido objeto de una colosal estafa, una suplantación sensacional que malbarata las horas y el conocimiento de cientos de millones de personas. En ese flujo al que constantemente se nos invita —o incluso parece que se nos conmina— apenas circula sustancia de peso, pero demanda y consume un tiempo que nos hurta a la conversación más formidable y enjundiosa que ha inventado el hombre, y que no es otra que la lectura literaria, esa bendita «comunicación en el seno de la soledad» de la que hablaba Marcel Proust y que se aprecia, en especial, cuando se practica como inmersión.
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no te falta razón. A eso he dedicado una gran parte de mi verano. Sin embargo, todavía no he encontrado el momento xa volver a los clásicos…aunque se q volveré xq la vida y su esencia están ahí…nada cambia mucho…para ser sincera tampoco se por donde empezar.
Habrá que insistir en más lectura y menos click